Tú & You

Es dudoso que la memoria
se escape como los escrúpulos
en la hora de usar cortinas
en los colchones, pero es
fácil hablar de lo que uno entiende
por conciencia, por realidad concebida...
mas pocas cosas yacen en uno...
Como los sentidos, la intuición, el animalismo
irracional... El recuerdo es la vida que todos a
veces siempre desean.
No hay conjunción más bella que tu
esencia en mí. Sos el recuerdo vivo, el
futuro existente y el presente que
no se desvanece... como lo
hacen dientes de león que se
desprenden con un baile,
como se desflorecen los
botones de un saco
con unos pasos
de  viento.
Tú.

My darling... How
many times do you see
somebody vanish his or her
mind in the someone else heart?
Or merging two worlds? Or two birds singing
the same song? Or two
islands swimming in two differents oceans?
Such speciality of your achieve the
impossible. Replace all the bad
things in little boxes of water...
Make a bubble with that,
and PLOP. That's
Happens inside me
when I see
You.

Coloquio de lo que es un coloquio.

Blanco... blanco... blanco...
Es tan raro ver tanto tiempo el papel en blanco...
No así una nube, un vestido....
Un pensamiento en blanco
significa que uno está vacío
en cuanto a idea... pero no estoy así...
Será un negro en negativo.
Pues el negro es la conjunción ilusoria
de todos los colores, claro, si éstos
fuesen sentimientos o lo que me
lleva a divagar o embriagar la
sensatez con la que me gusta destacarme.
Pero el negro trae malas sensaciones... (a veces)
Aunque negro es también un vestido, pero
no el cielo. Pero si el relleno de
tu pupila con el que me miras es negro.
Y vuelo. Como en el cielo.

Antes cerraba los ojos y miraba negro,
Antes aplaudía y no abrazaba.
Antes era un después nunca vivido,
y ya es , y tu
venida o el tiempo que pasa
hasta tu arribo es el mejor
"mientras tanto"... y acto seguido
del después que lo vivo.

Bueno, ya no están en blanco, al
menos tres renglones de días...
Pero hay tanto que quiero escribir...
¿Será difícil? Me gusta más leer
que escribir... es una realidad.
Pero no es más grande. Es un
ratón quisquilloso. Es un colibrí
sin alas. Es cuerda de una guitarra
sin guitarrista, viendo partituras
en hojas de otros, de tantos
muchos, corridas por el viento...
¿Me tocás?

Los dos castillos y el muro

Buscándonos no nos encontramos. Y al encontrarnos no buscamos otra cosa. Yacía la parca moribunda esperando, que algún día esto muriese. Ayudó con el miedo a crear nuevas habitaciones. Lugares bastos, de grandes extensiones. Donde yacían millones de secretos que nunca se contaron, refunfuños que se guardaron y enojos que simplemente se archivaron. En fin, una incontable cantidad de libros que formaba esa biblioteca. Unas habitaciones donde sólo había una cama y ninguna luz, donde el frío entraba y penetraba una compañera del dolor. Otra habitación que ni tenía ventanas, y una cama de puros alambres, que era para recostarse en ella para arrancar las carnes, perder el amor en diferentes partes de una pasión dolosa.

Tantas tantas habitaciones, que en su momento no lograron encontrarse. Por ahí sentían la voz del otro. Por otras creían ver una sombra, y en realidad era más oscuridad. Cuando más cerca estaban de ellos mismos, uno entraba a uno de las habitaciones donde se cerraba la puerta desde afuera y no dejaban salir. Logrando que la búsqueda siguiera así. En esa habitación donde la ignorancia cerró el portón, él o ella se subían a una calesita empujada por el miedo, que daba muchas vueltas encima de los pensamientos. Tanto era el ruido que hacía al girar, los chirridos de una columna desgastada y oxidada que mantenía firme la calesita, no dejaba escuchar el intento del corazón de detener tal enrosque. A pesar de que la calesita se rompió, y por inercia salió disparada por todo el cuarto, destruyendo parte de las paredes, parte de las ventanas, hasta el sillón que adornaba el lugar, el corazón seguía con un latir cada vez más acelerado.... intentando explicarse. En una de esos contrasaltos, el corazón salía lastimado, y se subía a la calesita… tal fue el peso que rompió la pared que separaba esa habitación, de la guarida donde se conocieron alguna vez… donde estaba ella o él.

Él… o ella… o los dos… ambos quisieron detener tanta vuelta rompedora. Encima, la piecita más hermosa del castillo empezó a desmoronarse con los gritos del choque. Los golpes de las miradas en desencuentro. Los dedos que apuntaron a detener la cosa, no para que ninguno salga lastimado, sino para que a que uno no le duela más. Quisieron agarrar el freno con las cuatro manos, pero sin estas tocarse. Las fotos eliminadas en un fuego de pura calentura, que no podían apagarse. Intentaron matarlo con las manos cortadas de la almohada de alambre de la otra pieza, casi apagan la última ceniza al traer tanta agua salada. Ella se cansó de arreglar todo, él se cansó de ordenar. Se cansaron de no poder jugar. Se cansaron de tanto dar vuelta, terminaron mareados, querían ver algo que no se moviera tanto. El corazón de ellos quedó intacto, pero la cabeza dio tantas vueltas como la calesita de recién.

 

Él le ofreció salir. Pretendió entenderla. Supo aceptar su partida. No quiso que llegara este momento.

Al otro día… Todos los días después, él pensó que ella volvería y se escondería en una de las tantas piezas que la parca seguía construyendo con la indecisión, ayudada por el enojo con material que traía la mentira. Entraba a habitaciones que nunca había visto, habitaciones como de pura soledad, donde ingresaba y se perdía en un espiral de la cama, donde veía imágenes sin forma, ni color ni negros ni blancos, una nada totalmente representado. Otra habitación de pura creencia del ego, donde pintada con colores que la mentira prestó, dio lugar a una ventanita. Él intentó ver por ahí, y encontró a su damisela. Ella estaba construyendo un muro. Una muralla de diferentes tipos de ladrillos. Ladrillos, piedras, paja, escoba, medias, polvo, viento frío y seco, de todo, ayudada de un hermano suyo, un tal llamado Orgullo. Él la invitaba a volver, así jugaban. Ella se negó. Le ofreció quedarse en una sola habitación. Ella hacía como que no lo escuchaba. Vaya uno a saber si él o ella se extrañaban, si quería que uno fuera a la punta de la edificación del otro y que lo abrace. Que le partiera la boca con un te amo traducido con besos y lágrimas. Sentir la cosquilla de la barba de él, o sentir el calor de ese pecho que sobrelatía de corazones de ella. Vaya uno a saber.

Lo sacó de esa ventana la molestia. Le pidió que fuera a ordenar la habitación que rompió. Donde estaba la calesita. Él quería seguir, por lo menos, mirándola, aunque ella no le diera bola. Pero esa ventana que la mentira permitió, fue tapada por el hermano que ella tenía. Él entró y vio el agujerazo que dejó la calesita. Pero en vez de ordenar tal desastre, prefirió ver ese lindo cuartito que ambos construyeron juntos con sus piedritas. Todos los muebles donde juntos se aguantaron. Una camita tranquila, sin muchos lujos, pero llena de lo que nunca tuvo por las noches ni por los días, una fantasía pintada de ilusión cuando soñaban juntos. Trajo un secador, pero el piso seguía mojado de tanta sal, que se arruinaron las baldosas del lugar. Las fotos salían con los rostros en cenizas. Las cenizas hacían que la molestia tosiera, a tal punto que ella misma fue la que barrió tal desorden. Porque a él las cenizas le daban una reacción alérgica… haciéndolo mojar la sal del piso.

Días varios pasaron. Lunas que no se hablaron. Soles que brillaron más que la estrella de las sensaciones que ya no se encontraban en la piecita arruinada, sino que se perdían en esos cubos hechos de paredes de puro miedo. El sol no le llegaba por el muro que ella construyó.

Un día, el ruido de tanta construcción cesó. Salió al patio donde miraban estrellas y a penas alcanzó a ver la punta de la última torre que la parca construyó con tanta ayuda. Era un día nublado porque hasta las nubes oscuras pudo ver, que acariciaban tanto esfuerzo contenido. A la par, al ladito de lo que era ese castillo, empezaba el gran muro que ella hizo. Bastante trabajador el hermano que tenía. Quiso escalarle. Su hermano se lo encontró, le dijo que podría prestarle dos picos para subir tal muro, con el que él fanfarroneaba. La verdad, un muy buen constructor el querido Orgullo. Este le avisó que en alguna parte de la muralla estaba ella, pero seguro estaba en la punta de la misma. Sin pensarlo dos veces, comenzó a escalar.

 

Un poco más de dos meses él logró subir. Ella estaba llorando todavía. Desabrigada de tantos abrazos. La cubría un velo de enojo. El quiso escucharla, pero por más que ella le explicara, él no supo entender. Ella no lo quiso imaginar una vez más. Aunque él, logró subir, ella decidió llamar a Orgullo. El querido fue solicitado para que traiga más material, que mañana mismo seguiría levantando el muro. El tipo estaba chocho porque le encantaba trabajar y llegar a lo más alto. Era su meta, no la de ella.

Él la amenazó diciendo que ella lo seguiría viendo. No en su imaginación, sino que él construiría cada vez más grande este castillo para que, aunque sea una punta, ella lo vería. Confundida no entendía cómo lo iba a lograr. Si tanto tiempo pasó y nunca pudo alcanzarla, ¿cómo lograría su meta? Su hermano se le ofreció a ayudarlo, pero para eso, tendría que repartirse, por lo que lo empujó al vacío, y le avisó que llegaría ni bien se liberara de la muralla. La caída del chico fue grande y larga. Fue un gran dolor el haber sido rechazado. Más que el haber caído a tal altura, con tanta velocidad, en un piso que en vez de flores, en pinchos y piedras cayó. Piedras que no construían más que un castillo de soledad y frío.

Esa noche, él se encerró en el cuartito que rompió, que en un principio construyeron, donde se juntaban a cada rato. A programar un futuro. A armar una idea de lo que sería seguir varios desafíos, y lo hermoso que era verse desde otro ángulo. Un beso que los hacía volar a un pastizal de maravillas de amor. Un abrazo que los envolvía en un loquero de enamorados. Unas miradas que los cegaban del brillo. Un calor que calentaba como una llamita, tan pura y amarilla, que necesitaban cada vez más aunque los hiciera arder la piel. En esa piecita donde ambos se morían en sueños, el se resfrió. Llorando, se le tapó la nariz, mojaba con un ácido de indecisión el piso. No sabía qué hacer, tenía un gran dilema.

Si lo ayudaba Orgullo a construir el castillo, tendría solamente una mansión para un alma sola. Una indecisión que transitara todos los pasillos, y más que nada, un ego de torres tan altas, que el solo recorrerlas hasta la terraza no les dejaría (a ninguno de los dos) tocar el piso y arreglar la morada. Si él no pedía ayuda y decidía terminar con tanto dolor, romper tanta edificación vana ladrillo por ladrillo, nunca lograría verla siquiera, y se quedaría sin un hogar, vagando en el horizonte perdido, buscando la vuelta de tal muralla. Si no pedía ayuda a Orgullo y construía un castillo a parte él solo, nunca sería suficiente ni más grande que el castillo que la Parca empezó a armar, y siendo este más grande, pensando que tanto defecto subía, ella nunca querría toparse con ello por lo que jamás podría ver la moradita que él quería hacer. No sabía cómo seguir.

El día siguiente, Orgullo se le presentó a la puerta. Él no quiso hacer nada. Orgullo se apenó de verlo así, y como que se arrepintió de haber ayudado a la separación de tal bella pareja. Comenzó a tratar de destruir el muro. Sorprendido, él lo detuvo. Le dijo que no quería que le hiciera nada, que es edificación de ella, es su creación, que él no era nadie para destruir lo que ella quiere y lo que la hizo llegar tan alto en su vida. Orgullo no lo podía soportar, estaba de su lado ahora, quería tomar cartas sobre el asunto. Así que después de jugar un truco, de retrucar propuestas, pidieron vale cuatro y comenzaron a ahuyentar a tantas malas emociones. La Ira se calmó y se fue a su casa, el Miedo se suicidó en un vuelco de unas de las habitaciones donde dormía el valor, y así se fueron yendo de a poquito, cada cómplice de la Parca. La Parca tan cansada y estirada, decidió sentarse a un costado con su guitarra de dos cuerdas mientras se reía del intento de destruir el castillo que con mucho esfuerzo tanto ella, Parca, como Él construyeron. Él con la ayuda de ella, La Parca, y de las malas emociones.

Fue momento de un nuevo inicio. El ego, el Orgullo trajeron a las Ganas: de superarse, de esperanzas, de poder, de sonreír. Todos juntos, con Él, empezaron, ladrillito por ladrillito a construir un nuevo castillo. Tenía habitaciones donde aparecían cuadros bastante graciosos, de momentos donde la risa de Él era cuando más brillaba. Otras habitaciones donde las camas eran un cofre de ideas para mejorar la decoración de las habitaciones donde la caprichosa de su prima, la Imaginación, volaba con su batuta dirigiendo ideales con el corazón.

Años después, muuuchos muchos años después, un día soleado, Él empezó a armar una nueva habitación con Proyección, cuando de repente, Orgullo, su amigo de tanto tiempo, le avisó de las nubes… se divisaba como el final de esa pared que tanto quisieron superar, pero que después de un tiempo decidieron abandonar tal desafío, prefiriendo centrarse en crear un mejor hogar. Al menos uno donde no hiciera tanto frío, ni estuviera tan mal construido para tantas emociones. Sin embargo, el amontonamiento de los sentimientos que tantas veces calló, le renacieron del pecho y recorrieron a una velocidad pronunciada por los hombros, pasaron por los brazos, los antebrazos temblaron y las manos empezaron a romperse los dedos por poner un ladrillo encima de otro. Esperanza fue quien trajo más material que nunca. Fue arduo el trabajo. La habitación estaba linda como para que Creatividad se sintiera en una casa, pero Él no se sintió a gusto, diciendo que podría ser más cómoda todavía, usando de escusa para llegar a la cima.

Meses más, meses menos, él llegó. Impresionantemente estaban maravillados por el hermoso y gran castillo. Tan reconfortante como un hotel de los que siempre escucharon hablar pero los bolsillos nunca lograron traer. Tan divertido como esos peloteros de la infancia. Tan maravilloso como el del dueño de las películas de los chicos, que siempre pone una filmación del mismo lleno de fuegos artificiales antes de que empiece el estreno. Era un castillo de ensueño, tan grande, tan basto, tan hermoso. Todas las emociones querían seguir construyendo, otras ya querían estar descansando de un gran día de trabajo. Orgullo lo buscó, pero él estaba centrado en encontrarla. Caminó unos cuantos varios pasos, pero no lo encontraba. Orgullo se estaba preocupando. Ya no se divisaba con claridad el castillo. En la altura más enorme de la muralla, se encontró una escalera. Esta lo ayudó a bajar hasta el mismo suelo, que tanto quiso abandonar al principio de la construcción. Con ambos castillos atrás y una muralla que se hacía cada vez más alta, Orgullo empezó a buscarlo.

Pasado un día más de puro buscar, lo encontró. Estaba parado, lagrimeando. Nunca se supo si de alegría o dolor. Pero la veía a ella. Estaba en el piso. En el piso, había un dibujo. Era un dibujo donde se veía la enormidad del asunto. Mostraba la construcción más grande de todo el mundo. Más grande que esa muralla donde Orgullo ayudó, más grande que cualquier otra muralla pudo haber hecho, más grande y hermoso, mucho más maravilloso y alucinante que el nuevo castillo que Él construyó. El asombro de Orgullo fue casi tan grande como lo que el dibujo aparentaba, más grande que los gotones que él soltaba, mucho más gigante que la espera de ella.

El dibujo eran ellos dos, sin ningún orgullo, abrazados dentro de un corazón. Sin ningún EL ni ninguna ELLA, sino un NOSOTROS que envolvía el dibujito de tierra.

La simple moraleja de esta fantasía no sé si es que a veces nos encerramos en una habitación donde pensamos tanto que el miedo empuja una calesita que puede lograr que se rompa o destruya algo tan lindo que se construyó de a dos, donde incluso es tan fuerte el ruido del enrosque, que no se escucha al corazón.

Tampoco sé si es que de a uno no se puede construir cosas que se han hecho tan armoniosamente de a dos, sobretodo si es un castillo de malas emociones, pero que si esas emociones dejan de construir tanta edificación de incertidumbre, uno puede seguir subiendo.

No sé si también es que muchas veces, es mejor sentar pies en el suelo, que seguir subiendo buscando algo que no está tan arriba.

O tal vez que no se puede destruir algo que se es, o se hizo, pero si se puede dejar atrás una vez que uno aprende a hacer un castillo bien hecho. No se puede destruir de la memoria lo que uno ya construyó, lo que es, pero si se puede superar.

Lo que sí, es que pueden pasar días, meses, años, soledades, risas, lágrimas, enojos, miedos, dolores, ira, ego, muerte, miseria, triunfo, superaciones, caídas… pero NUNCA, JAMAS, EN LA VIDA, el ORGULLO va a ayudar a construir un castillo o una muralla TAN GRANDE… HERMOSA… ÚNICA…INOLVIDABLEMENTE PRECIOSA… FANTASTICA… FUERTE, FIRME, CALIDA, MARAVILLOSA Y ENORME… como un ABRAZO, con un BESO hechos de puro AMOR que nace y vive con los pies en la tierra formando el NOSOTROS. 

Poema pasional (el primero que me sale)

Y me hundiría una vez más

al calor eterno de tus pechos

que me revive las sensaciones

que pierdo de vez en cuando.

Tu boca que parte los ríos

con solo soplar una pasión.

Desencadenada, perdida, admirada.

Inolvidablemente enamorada.

Cómo recuerdo cuando, como

si fuese un telón, cae tu sostén.

Y en su caída, sostiene la alegría

de ese encuentro loco y pasional.

Memorablemente inolvidable.

Seriamente una locura .

Falsamente una mentira.

Verdaderamente mi única realidad.

Y esa llama se propaga

por mis pies como si se quemara

la alfombra que recibe nuestros

cuerpos carcomidos por las centellas.

Sácame este lamento que visto.

Desvísteme despacio que tengo ansias

por empezar ese acto tan repetido

por demás, pero único para nosotros.

Cierra esa ventana, que no se escape

absolutamente nada de lo que salga hoy,

que todas estas moléculas latentes

sigan llorando la despedida de tu piel.

Reviste estos colores con un rojo de ilusión.

Un azul noche, un verde de colina

donde enrollados en abrazos caemos

y un naranja otoñal para pintar el recuerdo.

No intentes quitarme este amor que tengo.

No quieras correr mi almohada latente.

Tu corazón es la bomba de este cariño mío

y tu cuerpo es lo que bombea mi cabeza.

Muchos buscan perderse en un bosque.

Cuando quiero oler la flor más dulce...

Muchos quieren que los calienten meras estufas

Cuando en plena noche, quiero el sol de tu sonrisa.

No me cuesta imaginar cómo leerás esto.

Ni cuándo. Ni por qué. Ni como

Sólo es difícil haberlo hecho para alguien más. 

Pues "única" es una palabra que aprendí al ver tus ojos.

Despréndete esas dudas, botón por botón.

Bésame. Bésame de la frente a la nuca.

Besa mis brazos, mi mano y mi pecho.

Quedate quieta, ahora te beso de nuevo.

Besos van y vienen, pero todos son tuyos.

Besos vienen y van, y no piensan parar.

Cuenta cuántos besos vuelan por aquí...

Vuela conmigo besando siempre así.

Esta pasión se consuma. Se bajan las persianas.

Se tranquilizan los colores fuertes,

Ahora coordinan los pigmentos, y se torna borroso.

Cierro los ojos... y todavía te veo.

Pasarán los días, pasarán los meses

contaremos los años y las personas.

Pero nunca encontraré una repetición

de lo que detrás de nuestra puerta pasó.

Te amo. Quiero que lo recuerdes. Quiero que lo sepas

Te lo repito siempre que puedo y aunque no quieras.

Morirme con un beso tuyo, calentándome 

En los infiernos sagrados de tus pechos.

Te amo. No doy más. Supongo que quiero partir

la tierra en dos. Para que en un lugar pueda buscarte

y en el otro pueda vivirte. No sentir que no estás.

y sentir que te extraño cada vez más.

Te amo. Otra vez te lo cuento. Pues lo que no se repite

es lo que siento cada vez que siento que te pienso.

Serán las mismas palabras, y siempre cambian de lugar

como este cariño mío y tuyo... que danzan sin parar.

No termina más... por más que el tiempo así no lo quiera

pero no importa el tiempo, no importa el momento.

Importa lo que una vez siento, y contigo que muero

Muero, muero... enamorado y cálido entre tus senos.

Carta de un suicida arrepentido

Mata el alcohol, matan las balas… mueren los cigarros en mi boca que consumada yace de ausencia. Ausencia de besos. Llena de arrepentimiento. Mata un cuchillo, mata un demonio, pero moriré sin tu presencia.

No, no quiero… no quiero morir, sin ver tus ojos al partir, sin besar tus labios al vivir. No, no quiero, no recuerdo haber llorado. No pensé haber perdido, pero hoy no pierdo el hábito de arrepentirme el haber sido como he lastimado.

Este enojo es un hacha de doble filo. Podré lastimar pero no matar tu corazón… pero el matar tu cariño me mato a mí mismo. No puedo entender que no pude comprender… pero comprendo que al entenderte no quieras estar conmigo.

De acuerdo, vete. Sé feliz como te conviene. No, no es un rencor, es simplemente lo poco que me queda de amor. Sólo falta que por amor te retenga, te encarcele en mis caprichos y te lastime con mis cadenas.

No deseo lo peor para ninguno de los dos. Pues lo mejor para ti es dejarte ir, pero lo peor para mí es perderte así. No quiero que sea el fin, quiero yacer en tus brazos como siempre… y llorarte el haber sido un imbécil.

Va a doler arreglar esos huesos quebrados de esta confianza. Va a doler reacomodar los tendones que tensaron los impulsos. Pero más lloraré de sufrimiento, el sentir un suicidio tras tu partida.

Seré un pesimista. No pensaré que habrá algo mejor. Pero no hay mayor optimista que el que se arrepiente de no vivir. La vida para mi es amor y como el tuyo no encontraré. No por Dios, no lo encontraré, no lo buscaré ni lo habré de perder.

Perdóname, es lo único que te pido. Confía en mí si puedes. No, no tengas más miedo que el que yo ya tengo. No soy esa persona que desconociste, no soy quien te lastimará otra vez. Soy quien arreglará lo dañado y quien amará lo construido.

Siempre soy yo la bestia. El bruto. El monstruo. Fui un Shakespeare y terminé siendo un Edgar Poe del terror. Involucré las peores sensaciones. El dolor, el enojo, la rabia, la bronca, la impotencia y la duda.

Pero no es quien quiero ser, ni quien me conoce. Ese es el miedo… miedo que habré de encadenar… perder en mis vacíos, olvidar en mis olvidos. Las rosas que me espinaron, ahora son regalos en este día que te amo.

No dudo que me he equivocado. Ni que vos te equivocas de lo que decidirás. El único error aquí puede ser… lo que yo hice… o lo que yo soy. Uno puede superarse, lo otro no. Vos sabrás cómo soy… yo sabré como seré con o sin vos.

Te amo.

Viendo por la antena

Parte un señuelo

recostado en la luna

pasa ya la una,

y sigue acostado.

Gasta anoche

humedad de tristeza

recorriendo ventarrones

de cansancio y pereza.

Olean las nubes,

endurece el aroma

del frío llorando

y llorando está ahora.

Compra esa sonrisa,

calidez tan viva,

tan fresca, tan omnipresente

tan dulce y esquiva.

Perece la pureza

con piernas entrelazadas,

descubriendo la mañana

con las bocas abrazadas.

Únicos son los momentos

como recuerdos de la vida.

Más único es el sentimiento

de amarte todos los días.

Ficha de Radio 1

"Hoy me muero por volver a verla, a besarla, a encontrarla. Con una máscara muy amistosa, tapamos la clandestinidad de este sentimiento. Crimen para el chusmerío que abunda en esta selva. Lugar desprotegido para los malos cantares de tucanes de pico largo que osan meterse en asuntos que no los llaman. De serpientes que envenenan este manantial de momentos, quedando en un espejismo tal bello oasis. De leopardos que comparan su rapidez por llegar cuando lo importante... ES VIAJAR. Somos un FÉNIX que renació de las cenizas... y aún es un polluelo. Día a día va creciendo, pero no es fácil caminar... sin embargo no deja de soñar con volar con una ilusión que se puede hacer realidad.

Quiero encontrarme sin una arcilla que tape esta expresión, estas cosquillas de mejillas que salen cuando la veo... ni la sonrisa de quien me palpita... Quiero estar con ella... y sin perder su cariño ni su vida. Muero por su atención tan silenciada hoy por hoy."

Si por mi fuera...

Si por mí fuera,
me embarco en una balsa
para encontrarte

en medio de la odisea del tiempo.

Si por mí fuera

que se paren los mares,

se congele el agua

y patinar con ideas de tu presencia.

Si por mí fuera,

que se detengan los vientos

en el preciso momento

que me respiras en el cuello

Si por mí fuera,

que la montaña se haga valle,

se unan los continentes

si de mí te fueras de repente.

Si por mí fuera,

olvidaría de cómo hablo

para aprender

a tener voz con tus labios.

Si por mí fuera,

olvidaría lo que son la flores

y desojaría el planeta

buscando aroma más dulce que tu aliento.

Si por mí fuera,

le cantaría todo el día

a la Luna llena

para vivir por siempre en armonía.

Si por mí fuera,

como Van Gogh, te regalo mis oídos.

Tu voz es, pues,

la melodía por la que río.

Por Dios si en mí estuviese

la posibilidad de saber nuestro destino,

le prestaría más atención

al brillo de tus ojos de hoy.

Y si por mí fuese

concluir con un bello final

simplemente no puedo,

esto para mí no ha de terminar.
Porque siempre, mi vida,

siempre te voy a amar.

Doy vuelta la página

Esos pispeos quejosos

que lloran por ver.

Buscan la chispa apagada

de tu enamorar...

Un fondo negro

brillante como la oscuridad misma.

No hace falta el sol

para que me ilumine una estrella.

Cuántos cuidados

sabrá dar una enfermera.
Cuántas heridas me cierran
esta fe primera.

No me encuentro

sólo en el reflexionar,

necesito el cálido beso

en la mañana del despertar.

Así tengo ganas de imaginar

de esta forma tengo ganas.
Me explayo de nuevo escribiendo

y así describo mi corazón.

El músculo se cansa

si se esfuerza por demás

hasta por un tiempo se puede acalambrar

pero ejercitado, el peso puede levantar.

El sol no sólo alumbra de día

ni la noche es sólo oscuridad,

mientras esté despierto y soñando...

se encariña de uno con claridad.

No hace falta vivir del contexto

ni buscar a esto un pretexto

pues no claudica lo perfecto

del efecto que tienes en mis textos.

Recibo paz, recibo esperanzas

sin recibo ni alabanza.
Antes mi alma quedó desnuda,

hoy la viste una templanza.

La flor no es bella por su nombre

ni la obra por el director

el calor es sólo una ilusión

que surge del soñador.

Soñemos, juntos despiertos
no perdamos la fantasía

ni quedarnos dormidos

Tratemos de vivir con lo vivido.

No pierdo nada con intentarlo

ni intento para perder,

pues si de perder algo se trata

que sea mi razón en tus labios escarlata.

Me sale un tirabuzón de notas,

un moño de formalidades

un tallarín que pide salsa

un domingo en la abuela de emociones.

No quiero repetir clichés,

ni una formalidad en cadena

sino que me encadene tu aceptación

y liberarme en ser quien soy.

No creo de la duda

una indecisión ni falta de respeto

sino un desafía de abuelos

por encontrar algo más que un telo.

Mi pupila izquierda

se complementa en tu iris derecho

al mirarnos mágicamente

con tu corazón en mi pecho.

Los espacios entre mis dedos

son eternos los días de frío

De nada me sirve peinarte el pelo

si no se enreda en el mío.

Las cortinas pueden ser hermosas

para no imaginar qué hay más allá.
No estamos para vivir en cuatro paredes,

por eso el corazón vive en hogar tan particular.

No sé cómo lograré terminar esto

no sé si rimarlo o una pregunta capciosa

es bello saber que esto no lo escribo solo,

sólo escribo que no sé... y eso es lo bello.

Se da vuelta la página

la historia continúa con la fantasía,

no se cierra el libro,

ni se conocen los autores.

De una primavera con otras flores,

un invierno sin sol,

estaciones que nos marcan y las vivo

viajando con vos.

Contigo sí tengo ganas

ganas de probar...

ganas de aprobar...

ganas de amar una vez más.

Enamoradas del Sol

Yacían comprendidas una a otra en un mundo incomprendido. Un mundo quizás no correspondido para otros, o ellas no eran correspondidas para este. Quizás el mundo sea sólo una fantasía. Tal vez la imaginación era una fantasía de esta realidad, el resultado de lo que ellas no quisieron.

Ella era rubia. La otra también. Una tenía su nombre, conocía quién era, no sabía lo que se perdía, de lo que prohibían. Aquella fiesta cambió la vida de ambas.

Ella era rubia, tenía un nombre que probablemente comenzaba con R… o con F… ella lo suponía cada vez que pedía prestado un DNI. En la fiesta tuvo más de una suposición. La vio bailando, y le quería preguntar cómo seguía el paso siguiente. ¿Lo daría o no? Fumando un faso se explicó a sí misma que su solución era momentánea, la decisión duraría una semana o dos, lo que el alcohol la pudiese ayudar a remediar.

La del nombre no conocía lo que era un cigarro, no sabía lo que era un beso, no sabía lo que era la suavidad de una mejilla sin barba ni el furor de los dedos que aman con propiedad. Lo entendió esa noche. Cuando la chica de la “R” la buscó, y tras un baile candente, diría uno de los muchachos que las vio y subió sus fotos al facebook, excitante, decidió soltarse como el humo de un pucho que danza en la atmósfera, salido de una boca, perdido en el aire.

La botella mojaba sus prendas. Esa botella que se destapa, que se vuelca y acompaña la borrachera con un poco de pasión. Nadie las reconoció cuando una y una se hicieron en una sola vez, una sola cosa, una sola persona. Latiendo al compás de la electro, acomodadas como podían en una bañera media llena que goteaba en el baño. El color interior pintó sus bocas pasionales. Con una piedrita blanca de por medio, daban las 5 de la mañana para empezar por quinta vez y terminar más de una.

En un hasta luego se decidieron ver. Un luego no tan largo, quizás horas fueron los boletos que se perdieron para verse. Un beso en la mejilla. Un beso entre los ojos. Ambas chicas, con un poco de rimmel corrido, un poco de alcohol y un buen sentimiento de andar volando fueron los participantes que encaminaron a ambas, completas desconocidas a ser un par desconocido, único, original, tóxico.

El ardor de ese sufrimiento en el pecho que generaba la duda las mataba más que cualquier estupefaciente probado, habían probado muchos. Tras un histeriquismo y ataques de duda, no se decidieron ver más que en recuerdos.

Cinco años pasaron. La chica del nombre había perdido su contento en ese verde que con un humo nos alegra el momento. La chica de la R… formó Romina en su mente y recompuso lo que sería la columna vertebral de su juicio. Una consiguió trabajo, la otra lo perdió. Se encontraron en China con África, en grupos diferentes, en un baño. Tras esos aplausos en sus excitados corazones sexuales, cerraron nuevamente el telón para saludar. Pero vivirán preguntándose, más allá de las drogas, más allá del alcohol y la falta de sueño. Mucho más allá del miedo a perder. Se preguntan si no fue más tóxico el sentimiento de querer que la última vez SIEMPRE sea la próxima.

El mar y la arena

Uno se pregunta la gran ironía de la naturaleza de lo juntos que están la arena y el mar.La arena tan árida, el mar tan húmedo. El mar tan inmenso, la arena hecha con los restos de lo que lucharon las piedras contra la sedimentación.

Las veces que el mar, tan grande y tan voluptuoso, crece en grandes olas de ilusión y muchas veces cae sobre la pobre arena, haciéndose cada vez más débil, más liviana. Sin embargo, la arena se humedece como el mar. Sin embargo, la arena sigue junto al mar.

¿Es una esclavitud de uno con el otro? ¿Qué tendrá la arena que yace frente a tal monstruo azul y no busca alguien de su tamaño? ¿Será que esta gran playa será la que gaste al mar por cada vez que este se estrella con el gran quilombo de piedras gastadas?

No lo sé.

Lo que estoy seguro es que la arena, antes fue pura y dura piedra, y el mar con toda su paciencia la fue golpeando y luchando contra estas piedras, que, endurecidas, se aguardaba toda la serenidad y suavidad que hoy se puede observar en tales bastas playas. Y estas grandes piedras forman parte de esa esencia que hace al mar tan salado.

O sea, tanto uno como el otro, están juntos a pesar del tiempo. A pesar de la distancia, sin importar desde cuándo o de dónde hasta donde. No importa qué tan dura pueda ser la piedra, o qué tan grande pueda ser el mar, uno y otro están pegados como si estuviesen haciendo el amor... más allá de los tiempos.

Una vez relatado

Un día, el amor me preguntó que por qué hay tantos resentidos e idiotas conmigo si son ellos quienes me buscan. A ésto yo le respondo: "será porque te confunden con una fantasía". "¿Y cómo estás seguro de que yo no soy eso?" me volvió a preguntar...

Porque yo no te busqué, sino que te encontré en sus ojos cuando me miran.

GUAU... GUAU...

Mis frases 15

Las lágrimas, el sudor y la sangre es la única tinta que hace valer un esfuerzo...

Poema ñoño 1

Te amo, no con la fuerza para levantar un peso...

sino con el peso que requiere de fuerza...

Te amo, no con la espada,

sino con la destreza que hace falta para tocar tu corazón...

Te amo, no con la alegría,

sino también con la tristeza, para que el amarte me seque las lágrimas...

Te amo, no con la vista, sino con la imaginación,

porque el que no estés es como verte con los ojos cerrados...

Te amo, y te amo nada más... no como un todo...

sino como un algo que necesita ser llenado...

Como la nada... porque nada se compara a lo que TE AMO :)

Mis frases 14

Para los celosos...

Los celos son directamente proporcional al tamaño de los cuernos que piensas tener...

Es peor que sacar X... por eso tengo una novia CALCULADORA ;)

A-mor-tal

¿Para qué sufrir y alegrarte 1000 veces? ¿Para qué descubrir todos los misterios del mundo y no guardarte la intriga como base de tu fantasía? ¿Por qué motivo buscas descubrir lo que necesita tiempo y no le dedicas tiempo a lo que realmente necesitas? ¿Qué necesidad hay de sufrir y alegrarte con 1000 diferentes amores? ¿Qué gracia le ves al ser recordado por tantas personas? ¿Ser un ícono? ¿Por qué no ser el tesoro oculto de una sola? De esa que vos lleves guardado tan dentro tuyo y que no puedas olvidar. No trates de ganarle al tiempo pues una eternidad no te sirve para encontrar a alguien como ella.

¿Para qué ser inmortal?

Prefiero morir cuando este amor acabe, pues no tendría sentido para seguir viviendo.

Morir por amor, es vivir por alguien. Vivir sin amor es vivir muriendo.

¿Qué es lo que mata a la ficción?

En este pequeño ensayo es donde ensayo de una buena vez mi capacidad de explayarme. Hace mucho que no comentaba algo que no sea sobre el amor o la alegría y la tristeza. Serán las cosas por la que uno andará, no duden que el pintor que pasa por un camino de rosas le faltará un poco de morado en su próxima pintura (a menos que sea Jackson Pollock que hace un menjunje de pintura y termina siendo los obrones que se manda.

Bueno, la temática del tema es sobre la Ficción. ¿Qué es lo que puede matar a la ficción? ¿Hay alguna especie de Calamardo que coarte a nuestro Bob esponjoso ficcional? Yo opino que tal vez. Si bien depende de cada uno, pues la ficción forma parte de agregar productos de nuestra imaginación a objetos ya antes vistos rescatados por nuestra memoria, o sea, un bolonqui terrible entre el Inconciente y el Subconciente según Sigmundito.

Para abordar ante esta temática estaba viendo los Simpsons, en el episodio del hombre Pie ("PAI", no, no se trata de un hombre con forma de pie ni mucho menos un pie que se cree hombre -porque le falta pene), y me planteé que es una especie de Alter-ego de la persona. Si bien, el tema de los super-héroes es bien tocado por la psicología como cual amante con su enamorada, y no haciéndome el psicoanalista ni nada, pero si bien, ese alter-ego que podría tener Superman por ejemplo es simplemente una idea o una forma de escapar de su mísera realidad. Si bien, es un extraterrestre que viene a parar a nuestro planeta, con lo ñoño que se ve en su laburo de pacotilla y si se percatara que está ayudando a una sociedad que ni siquiera que es su planeta porque todos sus habitantes ya estarán en otro Ades, se sentiría peor que el meme de Forever Alone.

O en el caso de Batman. Para mí que es un concheto terrible Bruno Díaz, ¿y si, combate al crimen, con esa inteligencia y pozo económico tan grande, otorga justamente fondos para que la policía de ciudad gótica no fuera tan inútil? Pero para enmascarar esa idea de careta reprimido sin padres con mayordomo sin bandeja, decide usar el atuendo de vampiro, pero como ya está la saga Crepúsculo y la historia de Drácula, se la ingenió bien para llamarse "el hombre murciélago", con lo cual escaparía de su realidad con ese alter-ego formado suyo. Está bien, no digo que anden todos los policías en traje de batman, ya con la Cristina tenemos los gendarmes, pero en vez de enfrentar la realidad para combatir y obtener venganza con ayuda de la policía (total, puede colaborar con la plata), para escapar a su realidad.


En síntesis, si estos super héroes deciden darse cuenta de la realidad en la que viven y se percataran de los desastres y detalles que poseen cada uno, se tirarían abajo (O seguirían adelante como todo buen héroe, pero sin calzoncillos por fuera de los lompa). A partir de estos ejemplos es como yo puedo demostrar que la realidad podría matar a la ficción. La gente muy realista puede ser la que sufra más de abstinencia a la imaginación, pues en el equilibrio de Memoria e Imaginación, hacen énfasis en la memoria y actúan en base a eso. En tanto una experiencia, en vez de crearse expectativas e ilusiones, se atienen más que nada a experiencias pasadas. El extremo de ambos puede conllevar justamente a otros extremos, como en el caso de quien vive en pura fantasía, podría adelantarse demás a los eventos, y quien no avanza, el realista empedernido, por malas anteriores experiencias, no disfruta el momento presente por estar constantemente prejuzgándolo con el pasado.

Si bien, yo admiro a los villanos de tales super-héroes (sobretodo los de batman), como en el caso del señor 2 caras. Podría aparecer en la portada de la revista "CARAS" o "CARETAS"... incluso podría tener 2 FACEBOOKS, pero justamente, su realidad es que es un tipo de doble personalidad (como Julio y Tulio, véase "Obras Célebres de Gustavo Fama Tomo I" Edición "A VERSE") donde una está terriblemente masacrada, pero en vez de deprimirse o vivir una mera realidad soportando aquello, decide mandarse para el lado del mal (no sé si es la izquierda o la derecha todavía -no es un chiste político) y seguir creando fantasía. Maléfica, pero fantasía en fin. Pues convive con su realidad de deforme maldito y la sigue esparciendo. O en el caso de El Acertijo, es un loco de pelo rojo, ¿pero qué amigo del barrio al que le decimos "colo" no está un poquito tocado? A partir de su afición por los acertijos es que desarrolla constantemente su imaginación al respecto, para mal, pero andá a adivinar las consignas del hijo de su madre. O Gatúbela, en vez de ser la "Loca de los Gatos" crea una poderosa realidad imaginada donde saltea el hambre por la crisis económica comiéndose pajaritos y ratones y, en batman si bien es villana, en la película de la Halle Berry está más rica que nunca, combatiendo al mal y de una forma más buena que comer pollo con la mano o dulce de leche con una oblea Ópera (por cierto, MALíSIMA la película). O con la "Hiedra Venenosa", una mina que tenía un vivero, se internó en el gimnasio y ahora se la quiere partir Robin, después que se dio cuenta que era del lado maligno, se hizo puto y se comió a batman.

Justamente, con estos centenares de ejemplos, es que puedo demostrar que, la imaginación no es la realidad, lo que sí existe puede matar a la ficción que hoy en día vivimos. No, no tenemos un Batman, no existe un 2 caras, ¿pero existirá en nosotros? Si uno nunca vio un ovni, pero cree en ellos, IMAGINA que existen, existen a fin de cuentas o ¿no? En la realidad, no hay ficción que valga, todo parte de lo fáctico y lo real, las cosas son como son. Pero la imaginación es como esas especias que condimentan al Pollo a la Escabeche de nuestra vida, lo que nos permite creer en nosotros mismos y en los demás, y que creer en las esperanzas que de las cosas se dan, o tal vez no, pero te permite soñar, imaginar, saltar, volar, sin que te cague la Kryptonita. Sólo depende de tu realidad de que puedas cumplirlo.

Pd: no sé si las historias ficcionales están del todo verídicas a como las escribí, ni tampoco me apoyo del todo al punto de vista psicológico, simplemente es un punto de vista que puedan apreciar a ver si no está bien escrito o explayado, pero principalmente, si no está bien enroscado ;) Muchas Gracias

Mis frases 13

Si sos capaz de sonreír por un pasado donde fuiste feliz...

...eres capaz de reír por un futuro donde volverás a serlo.

Fama y Famita, más optimista que nunca :)

Mandato al corazón

Palpita querido mío.
Palpita y saca esas telarañas,
deja esa sangre correr en el río,

que hagan cataratas con esta hazaña.

Repite ese ritmo descorazonado

y piérdete en esa armonía,

conlleva a ese amargor a un lado,

que uno se enamora en estos días.

Para si no crees estar listo.
Detente si no vienes de repente,

se nota que ante esto no resisto,

necesito tener algo pendiente.

Encuentra la solución en la escritura.

Busca consuelo en el cariño,

que el amor es una dictadura,

y bien adentro comanda mi niño.

Redescubre esa enfermedad que deja inmóvil,

esa fiebre que calienta la razón,

ese nerviosismo porque te llame al móvil,

ese paro repentino que hace tu corazón.

Recorre ese paisaje tan bello

que alumbra su mirada,

que resulta ser un reflejo

de tu cara tan enamorada.

Abraza esas curvas que palpitan.

Sorprende ese ardor que para.

Mueve ese sentimiento que excita

y sacude esa alegría rara.

Esparse esta mañana en varios atardeceres

y las estrellas de la noche al día,

que el invierno tenga sus placeres

como un calor veraniego cuando rías.

Y no recuerdes el recuerdo del razonamiento,

despídete de toda cordura.

Que esta emoción se siente con el viento,

olvida que molesta la locura.

Si fuera un si...

Si me preguntas qué le diría... será que no fue nunca ni la mitad de las demás mujeres con las que he estado... con ella es de verdad... y si de mis palabras he de precisar no usaré ninguna que no pueda decir con mis ojos al verla ni con mi boca al besarla ni con mi vida al vivirla ni con mi corazón al sentirla...

Si me preguntas qué le escribiría... será una multa por romperme los esquemas de amor a los que estaba acostumbrado... a sentir amor como es propiamente sentido... y si he de usar números serán las veces que las pienso... los momentos en que la extraño... los instantes en que la deseo y los sueños donde la anhelo...

Si me preguntas qué le volvería a decir... serán aquellas promesas que nunca cumplí y esos juramentos que nunca hice... de aquellas tarde de lluvia que todavía no nos empapamos... de esas canciones que aún no nos dedico... de nuevas formas de amar sin usar el corazón, sin tener el alma... esa forma que todavía no existimos...

Si me preguntas qué le volvería a mirar... no serán los labios... no será esa lágrima por el rechazo... no será esa lágrima de felicidad... mucho menos de ese futuro que no se da todavía... ni pensar del pasado que ya ha pasado... ni tampoco será el presente que no la tengo... sino que miraría sus ojos donde tengo refugio...

Si quieres decirle algo... si fuera un no...dile que todavía siento que siento lo que siento por cientos y cientos de días... por cientos y cientos de horas... que ya no existo, pues no existimos en un futuro... pero que vivo pensando en vivir en el mañana donde dormiré acostado en su vientre, acariciando su sonrisa con una canción en la medialuna.

Si quieres decirle algo... y si fuera un si... mejor, no le digas nada.

Pd: permiso Liniers :)